EVOCANDO A LA MUJER PERFECTA

¿Dónde te hallarás tú,

silueta escurridiza,

mujer sin rostro que se cuela entre las figuraciones de mis noches?

Yo te busco y te espero,

mientras tu me persigues como fingiéndote enemiga,

y así nos descubrimos en una danza recursiva que guarda secretos placeres,

que en mis pensamientos conscientes no me he animado a reconocer.

Quizás haya un sentido en el que no aparezcas,

y sea incluso una estética necesaria el que yo te busque,

pero no desearía otra cosa en la vida que tu aparecieras en mi puerta, mujer de la noche,

y te unas a mi en la cama sideral de mis anhelos y silencios.

Es por esto que ruego a los dioses que te encarnes,

y halles un receptáculo para que tu metáfora encuentre suelo concreto,

y puedas realmente aparecerte por mi puerta,

y hacernos el amor como dos ficciones en sustancia sólida,

y que te quedes conmigo hasta el final de los días,

cuando el sol vuelva al oceano negro de la noche primigenia.

J.F.

EL PRESENTE ES UNA IMAGEN

El presente es una imagen,

una imagen perdida entre el olvido de un dios que se quedó dormido en sus maquinaciones.

El presente es una imagen,

y acaso no hay nadie que diga lo contrario,

pues las siluetas son fugaces y los fantasmas eternos.

El presente es una imagen,

un sueño mayor fundado en el mito original de nuestros padres primigenios, cuando no había nada más sino un abismo insurrecto, obscuro y luminiscente y los rumores del caos todavía rondaban en el espectro de las prefiguraciones del medio día.

El presente es una imagen, 

un susurro, 

acaso la voz menor del reflejo de los dioses,

que no hicieron del mundo sino una tragedia a la postré de sus exquisitos juegos de lo patógeno.

J.F.

LOS DIOSES NACIENTES

Llegará acaso un día donde los mortales miren el ocaso, 

allí donde fue escondido el último aliento de los dioses nacientes, 

y diferirán los pareceres entre tanto el silencio sucumba ante la mirada atónita de los ignorantes.

J.F.

ESTILO PROPIO

 

Me regocijo en mi rebeldía,

pues no creo en fórmulas ni paquetes pre fabricados por manufacturas indecisas.

 

Mi magia es creativa, mi magia es un movimiento a tiempo real,

no me ubico en las tradiciones ni en la voz temerosa de paranoicos que se refugiaron en sus sigilos.

Yo soy un niño feroz que se adentra en las consecuencias de su propio creativo,

pues la creación no es otra cosa que la reproducción en miniatura del genio de Dios,

que vuelve como en seguidilla al génesis de las cosas y el tiempo en retroceso.

 

Soy el acto que a relámpago deshace las polaridades,

que entabla aquel diálogo que tantos pensaron ya inerte,

porque las artes no son sino la verdadera vía para el contacto con las realidades inmanentes.

J.F.

SOBRE LA CREATIVIDAD QUE NO SE AGOTA

De aquella fantasía y comprensión,

me proyecto en la voluntad, de querer aquella creatividad presente para aquel alma que aparezca ante mis aposentos. 

De esta forma, entablo mi credo y mi adoración a la figura de un Hermes siempre cambiante. De movimiento perpetuo, siempre disponible para nuevas figuraciones, aquel Mercurio es el dios que yo anhelo para las conversaciones y mis encuentros con los rostros humanos. Que aquel poder transformativo inunde mis espacios, tanto en las moradas ininteligibles del inframundo, como en los espacios terrenos y celestes, que tanta atracción me dan cuando contemplo las posibilidades de mi ser.

Ser creativo, usar el verbo, entablar un diálogo con la profundidad, son mis herramientas, mi ejercicio religioso y el acto de hechicería que elijo para mi magia.

Aquel movimiento psíquico, aquella creatividad que traspasa las opiniones y pareceres llanos, será acaso siempre mi guía para mi labor de artesano del alma. Sin miedo y con temor, humano, crudo, y a su vez inmanente; ofrezco mi ser como el vehículo de las transformaciones de lo humano. Antes bien, dejaría acaso un espacio abierto para lo que no conozco, antes de figurar prejuicios donde en realidad el sujeto nunca vio nada más allá de su limitada frontera de acontecimientos divisorios.

Que la vida sea una imagen viva del misterio, que la creatividad sea inagotable y a su vez inalcanzable para las manos torpes de un mortal que osó alguna vez conversar con fuerzas que sobrepasaron el tiempo.

 

CURVATURAS ARQUETÍPICAS

El canto a la basura,

la polaridad sangrante,

el ave que se asoma en la mañana

y las montañas que anuncian un solo final de tantos comienzos,

Diríamos acaso que todo esto fue un juego,

y que a poco un solo error erradicó lo eterno,

de haberse revelado como fugaz e inmanente,

rehuido y sagaz, sin tregua para los tontos que enmarcan

y venden panfletos por las calles mayores,

Y nubes de abril,

de enterrar cuerpos sosegados por el polvo,

adentrando la materia prima hacia su nutrido origen,

a cual centauro inconexo, incandescente,

y alguna imagen alada que no quiso posar ante las musas,

rehuyendo rehuyendo,

mostrando siempre los caminos,

sin miedo al error,

ni a los fantasmas de los cantares de antaño,

Juglares, escuchen una cosa,

descubran en su raíz el cielo sagrado que se reveló en un cosmos,

no resuciten para repetir viejos cuentos,

hallen en la mirada lo siempre y por siempre retornado,

Pero no me escuchen,

pues ¿quién soy yo para entablar un entre tanto?,

ni siquiera hay pensamiento que me retenga a esta osadía de los versos,

y me atrevo en un jugar siempre inoperante,

a soltar el sentido que se halla debajo de los difuntos,

y los silencios que no quisieron escucharme.

De último desconcertado sería un otro que se deja anonadar,

y insuflar por el aliento divino,

de la Hieros Gamos tan nombrada por aquellos tiempos,

donde efectivamente no había tiempo

y tan solo un ir y venir de curvaturas arquetípicas,

y un rumor que se acrecentaba entre los espacios,

del origen infinito de todo y todas las cosas,

de dioses y diosas reales en cuestión que sólo los poetas con suerte hallan ahora.

El pasado no se quemará bajo un umbral de millares de incomprensión,

acaso el presente abyecto discurrirán los sonidos que no quepan,

y se disfracen de un ciempiés dibujado a tapiz desnudo,

quemando y quemando las zonas de zonas diferentes.

Y aquí esperaré hasta que el carruaje de los asnos,

sea una transfiguración de vaguedades realmente sagradas,

porque así es como las cosas resurgen,

y se descubren en un despertar de semillas

que alguna vez se pensaron sin vida.

J.F.

DESPERTAR

Dormir y despertar,

el vaivén de lo ido y lo llegado,

de la profundidad al cristal de las diferencias.

Un susurro me abraza en vaguedades

y yo me encuentro en lo inaudito,

en una negativa hacia el encuentro de lo otro.

Quizás el deseo no sea otra cosa que el rostro alternativo de la resistencia.

J.F.