EL OJO

El ojo,

Una criatura cristalina,

Una circunferencia mayor,

Tan dada a la metáfora de misticismo vedántico,

Admisible solo a lo admisible,

Siendo lo aprobado un todo en envoltura,

Sosegado por el ciego que se ha visto merodear

Por el instante directo de la vida omnipresente.

Para que hablar de más,

Si todo ya fue dicho en los pasajes de una Novena Sinfonía,

Un mensaje acaecido de lo mismo,

Tan solo como el eterno retorno de lo mismo,

Y pienso en Nietzsche y su testaruda razón,

Y lo veo danzar junto al poeta de las doce letras encriptadas.

Barometro parlante,

Como Huidobro acaso sentenciara,

Y yo no hago más que mendigar los restos de una sabiduría arcaica,

En respiración y negación de lo que no ha tenido aliento,

Dibujando espuelas sagradas en maldición de serafín,

Sin dar importancia a la entelequia adquirida en masa crítica,

En masa crítica y unidad desfigurada,

Pues sólo fue aquel ojo el que lo vio todo detrás del cristal de un hogar anónimo,

Jugando a la realidad en sueños de rosas y claveles,

Expectante a la autoreferencia que jamás halló su sombra.

J.F.

Y ENCONTRÉ LA MÁQUINA A VAPOR

Y encontré la máquina a vapor impulsora de mis sueños más remotos,

allí escondida de la realidad convencional y esquinas de artificios,

Susurrando la posibilidad incierta de mi equivocación civilizada.

De haber anidado tanta inmundicia de percepciones yóicas,

De intentar en acto fallido endurecer la solidez de mis paradigmas que

                                                                                         [Nunca fueron,

Allí me encontré,

                            Perdido en el encuentro de la incertidumbre,

Alejado de las creencias que fundaron tanta academia innecesaria,

Porque la realidad siempre fue un abismo,

un espacio de infinita irresolución,

                                                     Que fue más allá de las modas

                                                   Pasajeras e inauditas del Dasein,

Que nadie nunca entendió,

Pero que el miedo revistió con atuendos empiristas y sistemas rimbombantes,

En remplazo del mito por fórmulas interceptas,

Prometiendo a un nuevo Dios bajo el ropaje de una razón esquizofrénica,

Anhelando el freno de la velocidad de un universo en expansión.

Por eso pienso,

                         Que la respiración es el disfraz de la vida eterna,

Pues quita y diluye la musculatura de la ansiedad,

Arrasando a la inquietud y suciedad de metropolis insurrectas,

Acosadas por fascismos disfrazados de nihilismo y feminismo,

Jurando en vano a la verdad más desdichada,

Divisada en paraje basural de temporalidad adversa,

Enclaustrada en impaciencia de feroces lozanías.

                                                                           Mientras la letra muerta muerde,

                         Una estrella nace en la profundidad de tu intimidad avergonzada,

Fue solo una sombra descubierta en claridad,

Fue solo el silencio que guardaste antes de nacer,

Bajo el brillo solar del punto suspensivo que no atreviste traspasar,

En el verso más honesto de la mentira por siempre anunciada.

                                                                                     

J.F.

EL NIÑO Y LA DIOSA

De una conjetura mayor,

Fue que abrí las puertas inconclusas de mi solida y gris ausencia,

Y ya no me importó ser desde entonces carnada de pirañas,

                                                                                        Pues sabía

Que tú preparaste un ensueño para nosotros,

                                                                       Ese día,

Donde acordamos olvidarnos que fuimos dioses,

Para navegar el misterio del cosmos,

Sin pensar la irrelevancia de los actos pensantes,

Pues no había nada con lo cual sonrojar a la estampa irreverente,

                                                                       Y los espíritus danzaban, 
Lo recuerdo muy bien,

A cual anatomía cuneiforme,

Al rededor de tantos círculos dirigidos por orquestas de tecnólogos anónimos,

En aquel fundamento que cobijó nuestro viaje estelar,

De motor salvaje e infinito rugir,

Hacia ondulaciones de realidad que nunca quisimos ver entonces,

De claridad inaudita, hallada estrepitosa en los espacios que gritaban por contenido palpable,

Contenido que nosotros fuimos, y alguien más,

En la vida y lo inaudito,

Sin pudor posible de civilización y parajes degradados en luz y forma.

De baraja y paradoja están hechas las estrellas,

Al igual que tu cintura escurridiza ante mis manos deseosas de manjar,

Muchacha hecha de cosmos,

Muchacha hecha de estrellas,

                                                   Porque no hubo nunca bóveda capaz

De asemejar tu cuerpo enardecido,

Reveladora de misterios,

Abridora de mundos y parajes imposibles,

Incitadora de orgasmos y horizontes inconclusos,

De estalactitas y tejidos de una verdad sin acabar.

J.F.