IMAGINACIÓN IMPRECISA

El curso de mi imaginación es impreciso,

refluye como una serpiente en pantanos acuosos y densos.

Cuando una figuración se me hace presente,

no hay nada en realidad que mi acción pueda realizar,

la visión en sí misma se me da como de antemano

y me instiga como receptor para que le trate con su debida reverencia.

Soy un pescador de ideaciones imposibles, 

y lanzo anzuelos sobre océanos que desconozco pero que logro entrever.

En las fisuras de mi percepción interna hay rezagos de religiosidad pasada

y figuras que desfilan como chispazos intermitentes, hermosamente inestables.

Rezo ante mi mismo para que algún día la animosidad de lo oscuro me hable,

y me cuente los secretos que alguna vez conocí pero decidí olvidar.

La consagración de mi vida es un ir sin freno hacia aquello que fui y seré,

aquel gran salón de la no-dirección que cobijó mi deseo de existir,

antes que los ojos se abrieran y contemplaran el rostro invisible en el espejo del cosmos.

J.F.

ALGUNA VEZ HUBO MUNDO

Lo pensante es aquello que se aparece como de antemano,

mirando criaturas y ensoñaciones proyectadas en el espacio del acontecer.

Cuando miro una proyección de mi sentir,

me veo como doble, pues lo sentido me indica que existo,

y existir me indica que aquello es en efecto el anuncio de que soy un “algo”.

Un algo y no otra cosa, pues, ¿qué más podría yo ser?
La invisibilidad de uno mismo es extremadamente obvia,

que en nuestra convicción de lo finito, nos convencemos que cada uno lo parió el mundo.

Yo fui invisible antes de nacer, y lo sigo siendo,

me muevo como un fantasma que persiste en el contacto del silencio y lo anterior,

que vagabundea sabiendo de sí mismo pero no encontrándose,

pues sabe que no hay nada que pueda hallarse en el tránsito de una ensoñación.

La película está corriendo,

el drama de lo humano se deja aparecer en la contención de mis respiraciones,

y yo sigo de testigo, el único testigo capaz de asegurar,

que alguna vez hubo mundo en medio del vacío.

J.F.

MAGIA Y RELIGIÓN

Estoy ad portas de aceptar

que quizás la única magia sea entonar bien mi garganta

y dar alaridos de odiosidad para que los fantasmas del pasado puedan enterrarse bajo el negro barro.

No hay otra magia, se me da bastante bien tal intuición,

y prefiero figurar mis materias desechadas antes de esperar milagros bajo designios que considero dudosos.

El tejido de mi silbido es tan profundo que ni yo entiendo el paraje del cual vienen mis imágenes,

es de una constatación casi tan obvia la perplejidad del misterio de lo que soy yo mismo,

que me basta con ser desconocido para comprender cuál es la verdadera religión.

La verdadera religión, esa que se irgue sobre la honestidad de ser un ser doliente,

y comprender la nula ignorancia que nos precede bajo la fugacidad de nuestros pasos.

Es aquella que deja morir lo que tiene que morir, y da pleitesía a la inmensidad del abismo oscuro.

Frente a tal situación anímica,

¿quién quiere acaso una magia de segunda mano a la postre de charlatanes y piratas?

No si no aquel que no a atrevido sondear la indeterminabilidad de su ser pensante,

de la materia prima de sus pensamientos automáticos,

de sus terrores nocturnos y sus fantasías más ocultas,

de la situación desastrosa del ser humano bajo la tutela de la pretensión del conocer.

Me inclino ante mi mismo,

soy abismo,

soy monstruosidad,

son una espaciosidad sin reverso que se mostró como mundo cuando quiso jugar a ser millones.

J.F.

ME CONFIESO BUFÓN

Fantaseo,
Me figuro mil historias bajo puentes movedizos

y hago y deshago tu nombre estampado en mi porfía de lujuria y amor.

Me quemo en vaguedades llenas de misterio,

y rehuyo como buen tramposo cuando las cosas se ponen feas.

Lo que merece seriedad realmente no me importa,

no figuran en mí el propósito de una sola culpa,

sino el goce máximo de la irreverencia y pleitesía hacia lo que se me ocurre deseoso.

No tengo moral y eso me encanta,

soy blasfemo y buen profano a la postre de opiniones ajenas e ignorantes,

y muy capaz de religar el origen si es que de eso se trata para lo que me apetece.

Mis figuraciones no son acaso sino una chispa difusa en medio del mar imaginal,

y eso a ratos me hace sentir mucho amor,

como si la vida me riera en ironía y sarcasmos, 

como si revelarse así la carcajada venidera de los dioses.

Así me muestro,

eternamente revelado ante mi propia forma,

decidido y condenado a nunca encajar con lo que dije ayer,

para seguir adelante como un trotamundos insurrecto,

y dejar atrás todo lo que no fue mundo.

J.F.

DEL ABISMO VENIDERO

Cuando leo a un gran poeta, una llama se me enciende,

es como un recordar que la reflexión es una cosa vital,

y la meditación algo tan simple como el pensarse existente e indeterminado

en los asuntos ordinarios que suceden en el llamado día a día.

Pienso que las cosas a veces son más simples,

y solo requieren de la inocente pregunta sobre ¿qué es acaso todo esto?
Porque efectivamente, en la intimidad de mi honestidad, realmente poco sé.

No quiero con esto introducir una falsa modestia, o un cliché de mal gusto,

es la verdad.

Tampoco es algo que deba ensalzarse, 

pues el arrobamiento de lo desconocido es tan grande, que a veces uno se da cuenta

que el solo hecho de ser carne es la máxima demostración de lo indeterminado.

Los dioses existen, yo lo sé,

me basta con imaginarlos y constatar que la imaginación existe,

sin embargo, también soy yo mismo, y me toca la vida común de un mortal desesperado.

Remo en mis temores, y reculo a ratos al constatar mi arrogancia

de esa eterna porfía de querer tomar el cielo por asalto,

y arropar con fuerza bruta un sentido trascendente que me saque del infierno de estar vivo.

Pero, en realidad, a veces los infiernos no son tan terribles,
te dan vida, y la vida te da dolor,

y el dolor de apoco te lleva hacia el placer y el goce de las cosas en su ardor más profundo,

y así uno se da cuenta que en esta danza aparentemente desesperada, hay belleza,

pero una belleza cruda, sin estampados ni etiquetas de modas de turno:

la belleza duele y es confusa, te atrapa y te lleva por lugares que a veces a uno no le gustaría estar.

Es así, cuando sabemos que lo ya dado no puede detenerse, 

donde se vislumbra la posibilidad de dejarse llevar. 

Pero insisto: a veces uno habla a otros para consolarse,

y así mismo como expongo estas divagaciones peligrosamente cursis de liviandad y vida ligera,
el descontrol es algo que me aterra en demasía.

Soltar, ¿soltar qué? ¿Es que acaso hay algo que pueda contenerse?
Todo es un arrojo, un frenesí, un caos, una visión enceguecedora.
Nacemos, crecemos, el apetito sexual se despierta, luego los proyectos, y las muchachas, y el avanzar, y apenas perdemos un segundo de atención y ya vamos directo a la zona indiferenciada de la muerte.

Ni siquiera es necesario el dejo de un gesto, 

como para evidenciar la obvia inmensidad del abismo venidero.
Que venga el todo o la nada, poco importa.

J.F.

 

INVOCACIÓN EN MEDIO DEL DESIERTO

A ratos pierdo la esperanza,

mis pies se hacen pesados en mi caminar por las estepas.

Veo mi rostro en el reflejo del silencio,

y pienso en la temporalidad maldita ante la espera de la muerte.

Mi desierto interior es tan enorme como la bóveda negra que precedió mi acontecer,

es mi verdadero dios, aquel infinito insurrecto no ido hacia ningún retorno o destino.

Es por eso que pienso a veces que solo una mujer podría salvarme,

y los labios de la vida podrían avivar mi caminar muerto e inframundano.

Al considerar esto vuelvo en repetición de los viejos mitologemas,

de aquel caballero errante que buscaba a su musa entre las batallas de su propia imaginación.

Me daría pudor la cursilería si acaso no fuera tan cierta aquella búsqueda para mi,

pues el espíritu y el hálito de mi centro me puja hacia aquel coito sideral imaginado de lejos.

Ante la honestidad de mi dolor, lanzo mi grito de invocación hacía los astros,

que el llamado sea acogido por los viejos dioses y pueda encarnarse la mujer aún sin rostro.

J.F.

ORACIÓN

Me siento solo mi Dios,

y no hallo el sentido de tus figuraciones oscuras.

Tengo la angustiosa constatación de que tus mensajes siempre son designios,

pero sin tener herramienta alguna para hacer frente a las imágenes que como gacelas me invaden.

Estoy harto de que los mentirosos me vean siempre como culpable,

pues de la culpa yo no sé nada, y de poco me sirve considerar remordimientos lapidarios.

Observo la forma tan canalla en que lo inconsciente me hace dudar 

cuando los monstruos emergen a la superficie. Y no encuentro palabra, esa espada del verbo,

y me paralizo en ideaciones infantiles que me logran convencer en cuanto al supuesto infame 

al que se me quiere identificar. Yo no soy ninguna de esas cosas, ni siquiera el aliento de la nada puede imprimir en mí sus señaléticas vacías.

Ayúdame atravesar este desagrado fraternal con mi integridad intacta,

y que no sucumba ante la manipulación de las arpías indignas. 

Entrégame la vía mayor para encontrar en el disturbio, la silueta prístina de mi propia paz.

J.F.