LO OFICIAL PUEDE SER INFÉRTIL

Todo y nada será la norma

Cuando las migajas académicas de lo canalla

Sean devoradas por palomas cancerígenas,

De jeringas feligreses, entrecortadas por tijeras rimbombantes.

Ya no quiero tanto acento,

Pues de querer no hay ninguna sola cosa,

Que pueda ser salvada,

Entre tanto bullicio de ciudad muerta,

Paradisiaco sol del norte fue para mi tu señal intacta,

¡Cuánta habría sido la molestia!,

Si no hubiese hurgado en tus sostenes intocables,

Hechos por imaginería de sueños y humedales.

Felicitada institucionalización de lo otro,

La brecha es lo que puede que demande un tanto poco,

Pues los espacios son muchos y las ninfas escasas,

Y el ojo espectador sólo uno,

Tan ido más allá de lo conocido,

De horizontes insistentes y gastados por tanta poesía romántica.

Si el flujo se hace seco para el que mire,

Que recuerde a la criatura gris enclaustrada en pasillo oscuro,

Ella fue la que vio todo,

Pero acallada fue por los amantes de la ignorancia ilustrada,

¡Qué lamentable historia de parábola!,

De parábola de un hombre que nunca fue hombre,

Ni animal obtuso incoherente,

                                               Que sólo será lo que nunca se entienda,

                                                                   O comprenda por defecto,

     Porque lo oficial suele ser infértil para los campos sedientos de arte.

J.F.

EL CONFLICTO ES LA PREGUNTA

El conflicto es la pregunta,

Diría yo un tanto en desuso cuando indico que el ego ya fue imaginado,

Entendiendo que la sombra es hermana de la noche,

Pienso en los hitos que marcaron ruta fresca de los héroes de antaño,

Para ver si acaso mi silueta tocó en semejanza a las astucias ya olvidadas

Por unos tantos.

Contemplo además que el pensar en resolver es asunto de idiotas,

Pues de empresas cáusticas fue anunciado ya el fracaso,

Y resolver al afirmar que algo ha sido trunco,

En los aceites de incubadoras grises de tanta llamarada.

Pero es ahí donde el yo se esconde en viejo truco,

Y no hay registro de un conflicto desaparecido,

Pues para la desaparición es necesaria la existencia,

En aquella paradoja de lo central que jura el control,

Se ahuyenta e intenta en vano caso sopesar las estructuras heredadas antes de ayer.

Por eso suelto y resuelto el manubrio en giratoria trunca,

Ya que el fluir de lo consciente es el verdadero elixir de los dioses,

Que alguna vez nos contaron a los pies de la cama las historias de nuestras preguntas olvidadas.

J.F.

DELICADO ES LO SENTIDO

Delicado es lo sentido entre las piernas de mi muchacha anónima,

Como delicado es el sentido de lo abstracto al indagar butacas de vanguardias malogradas,

Entre tanto en entretiempo teatralmente observo lo difuso,

                                         (Lo que se aparece como aparte)

Y pienso en aquellas fantasías que no se realizaron ayer,

Y capto el sonido de intuiciones que dijeron del Todo un poco y nada.

A saber tendré el rosal pluscuamperfecto,

Y la fémina de sabanas sabrosas será un sendero hacia las luces que se fueron antes del alba, 

Como diciendo que lo grande fue siempre un ante ayer,

Una anticipación estrepitosa de lo mismo,

Heredadas de palacios microcósmicos de perfecta Sapiencia                                                                                                                           

                                                                                            Metafísica,

Allanada en ojales grises sin traducción posible al erudito,

Y que se calle la pluma infiel de las moradas circenses,

Para que la bruma de abril llene el corazón de los abuelos indecisos

                                  Por la información abrumadora de los necios.

J.F.