UN ECO INACABADO (METROPOLIS POST MORTEM)

Piadosa ausencia aquella que entreví en tus conciertos de moralidad a disimulo,

                               —¡Cuánta cautela habrás bebido en esa copa de Martini Dry!—

Y yo que esperé tanto de tantos, para solo in-acabar en la tortura que se gestó en  

la morada de un alacrán muerto.

Así sucede en la epopeya pretendida en devorar sus propias sombras,

cuando cualquier objeción dividida es un volver a lo que no ha de volver nunca,

y las memorias se recrean en monedas perdidas como doblones marineros,

de los alguna vez el capitán Drake ultrajara en novela picaresca, 
ignorando al conflicto y resolución                                              [en desventura.

De una opinión a otra, no hay nada con lo cual revertir al tejido acuoso,

ni siquiera la tardanza de haberme adelantado a un entre tiempo,

ni la simbología idealizada de un Estado material estancado a tuerca floja,

ni las fábricas filantrópicas de la fiscalización y mecanización de la mentira.

Velado velador que enturbia al gran encuentro,

si tuviera yo acaso la posibilidad de aquel destello que se manifestó en los libros de tu húmeda sospecha, seguiría en retroceso inalterado, en curvatura de fierro invisible, destilando a la materia inerte de filogenética faltante, y alternando la ascendencia casta de un conocimiento que se veló inútil.

Pero las cosas nunca son como se pensaron de noche,

y el espectro enlatado de un salmón que fue muerto en una costa,

—por allá en rincones oscuros de corporación multinacional—, sabe siempre traer a buena mesa

lo que un político no pudo ocultar en el salón ilustre de un palacio de gobierno.

Sacudo entonces al ropaje enturbiado en desuso,

y comienzo en proyecto lo que algún día pudiera en buena nueva,

contrarrestar el Karma acumulado en historietas pornográficas,

como código encriptado de placetas comerciales que un tal Hegel aprovechó en tendenciosa oferta.

J.F.

MENTIRÍA SI TE DIGO QUE HAY FINAL

Hoy pasó lo que muchos pensaron que pasaría mañana,

y se nos fue el gran verso, el anverso y el reverso atrevido y cuneiforme.

Hoy pasó lo que tantos pensaron mil veces,

aunque fue en aquel abril donde se abrió la puerta de la hermosa ausencia,

de los patios vacíos que engendraron a un sinnúmero de niños inter y uniformes,

mudos en alabanza y alguna que otra mentira.

Hoy se nos fue lo que quizás pasó en otro tiempo,

o en algún paraje ajeno, por allá fuera de nuestra concepción entente,

diferente un tanto de tanto pensar en astucia,

allanando ideas intrusas como grandes filósofos de papel cromado.

Mentiría si te digo que hay final en este túnel de colores fluorescentes,

y sería honesto si en cuestión menor realizara reverencia a esa estatua que nunca aguardó al gran rostro.

Pues así es como iría la cosa,

y en desenfreno que aviva buena pausa,

lograrías comprender la metáfora anterior desmantelando lo que se te cruza en un instante.

Adversa relación aquella que se da en polos de gran mudanza,

de intensión dudosa ahí donde un maestro de un maestro da buena cátedra,

que en detención y cuestión da acorde a una guitarra contrapuesta y desafinada.

Silencio en los silencios, relajo en lo estresor,

se intuye lo que oyes y no quieres revelar,

en aquel pasillo estrecho de tu mente acantilado.


J.F.

UNA CONSECUCIÓN DE REALIDADES

Donde la piedra toca a lleno al silencio de los cielos profundos,

Se dio inicio a la estampa del negativo invisible,

Como cámara de un siglo pasado,

Que aguardó tantos adeptos en posesión y técnica perfecta,

Que quizás no fecundó lo relevante,

Y escribió al papel vacío ese afán de medición exagerada.

Seguramente creyeron el cuento de que fuimos reyes magos,

Y le dieron uso al compás de tempo utensilio,

Enviando cartas a postales lejanas de parajes burgueses,

Cuando un periódico anunció a la bomba atómica,

Y una estrella de rock se suicidó en sus lamentos.

Recuerdo lo ignorado en aquel coro de golondrinas acabadas,

Y los pésimos versos de un pésimo Parra que se juró mayor,

—Sin rendirle crédito al accidente—

En aquel suspenso que evidenció lo evidente,

En destello estético de un verso feroz,

En orgasmo intocable de una diosa azul dicha sea de paso.

Las carreras frenéticas de una Esparta enamorada,

Los buques comerciales de la naciente URSS,

El mar que se llena de plástico quemado a la usanza,

Un manantial que conlleva a muchas cosas,

Una historia que no fue en castillo prometido,

Un verso material en fecundación de lo marxista,

Un toque desigual de filosofías solitarias,

Un tal Husserl vestido de Buda en escritorios germánicos,

Un tal Wagner que de anarquismo terminó en nazismo.

Un sabio que nos dijo que lo pensado ya no sirve,

Y una musa que se reveló en su clítoris errático,

—De tantos y tantos placeres—,

En la invención de los baños turcos,

En la consecución de un temazcal de la montaña.

Pero de lo falso no se da lo verdadero,

Aunque atendiendo a la añoranza, se pueda regresar,

Y volver a las rucas ecuestres que sedimentaron mitologías,

Y volver al fuego inerte del círculo de astros,

Y captar al telón de fondo de esta trama enmarañada,

Y entender que la nada fue Dios,

Y desojar al sufrimiento acumulado de la especie.

Para sosegar lo que se anhela,

Es menester la manutención y reflejo de la vaguedad,

Es menester el sinnúmero de atroces marañas,

—Resignando al payaso de los besos—,

Y a la mujer atrapada en su propio cuento,

Y al roedor soez escondido en la cocina,

Y al destello de verano y bello atardecer.

Ahí donde el recuerdo se contenta,

Y vuelven las cosas que no fueron,
Se reconcilian los insectos de baldosas vecinas,

Y los veo planificar una emboscada diferente,

Como una revolución silenciosa,

De una nueva síntesis geométrica de lo acaecido,

Pues el mamífero fue la vanguardia,

Y también el vagabundo que se durmió de día, 
pasando las horas en clamor de su vaso vacío.

Da igual quién posea la astucia y la gracia,

Lo que importa en presente sucesión,

Es derramar migajas en placetas interrogantes,

Y encontrar palomas de forestas terráqueas,

Y abordar su misterio entorpecido,

En mirada perdida y ridículo caminar,

A la sazón de una escena bizarra,

En arrabal desierto de lo ido y por haber.

J.F.