A LOS QUE MATARON A LA REALIDAD

Me he pasado milenios

buscando versos que

encajen en esta trama

enmarañada.

Me he pasado en infiernos y penurias

intentando contemplar la fugacidad

de las olas oceánicas.

Así y todo,

no hay nada que pueda decirte,

porque mis poemas siguen siendo

los mismos.

Idénticos fantasmas

                        Idénticas deidades

Los mismos garabatos

arañados de las fieras

en el sin sentido.

Echaré a volar todas mis

entrañas

            como palomas futuristas,

para que comprendas el aullido

de lobos

            sedientos de la sangre

de poetas confundidos.

Me gustaría que aquellas

bestias devorasen todo el

pragmatismo de los letrados

ignorantes,

aquellos centinelas

de academias asesinas,

sabiondos de leyes doctrinarias

y podredumbres cientificistas.

Porque fueron aquellos

los que mataron a la realidad,

los que condenaron a los astros

a ser números cuantificables

en hojas de cálculo

de algún cretino

sediento de poder.

Es por eso que no puedo callarme,

aunque mis palabras sean

transparencias insignificantes

frente al silencio de la materia

más oscura.

En este entendimiento es

que le he declarado la guerra

a las falsas profecías,

y aun así

sigo vivo,

montando emboscadas

en los coloquios más irritantes,

en las formalidades más

adversas del sectarismo

burocrático.

Si escuchas de mi algún día

en las lejanías de tus fantasías

innombrables,

de tus anhelos más extraordinarios,

recuerda

que he sido yo el deconstructor de

tus cadenas agobiantes.

He sido el poeta que no ha nacido,

pero que ha muerto tantas veces,

aquel espejo que te mostró

el rostro abrupto de tus

verdades más

insospechadas.


H.S.